perfekt

I dag skulle jeg ønske jeg var fyllesjuk; at jeg dro ut igår, miksa helt hinsides mange drikkevarer for å forsikre meg om at jeg ville ende opp som ordentlig bakfull -

Sjanglevarianten når jeg står opp første gang for å gå på do om formiddagen, bøyer meg ned over vasken, slurper i meg iskalde slurker med vann, fyller håndflatene med vann og gnir det ut i ansiktet. Håret mitt. Som John Travoltas lugg i Grease med alvorlige "split ends" fordelt utover skuldrene, nakken, ryggen - seig hodebunn med rester fra maximum hold spray, grå ringer under øya og stramme lepper, ansiktshuden min for liten for resten av trynet. Et av de øyeblikka jeg synes jeg kan ligne noe fra et styggvakkert bilde tatt av en eller annen antifeministisk fotograf hvor jeg kunne sprika over en sofa med munningen på en AK-47 i fitta og glist som idon'tgiveaafuck og det ville vært et bilde med masse ratings fordi sånt er styggsexy. Jeg er bleik som ei avis man finner i grøfta etter at snøen har smelta, kvalm over ribbeinsskyggene fra spotlightsa i taket og lukter manneparfyme, ikke sånn som jeg liker, overlada med machotendenser og staffasje, men han hadde slumpa med barberinga, var ikke for perfekt og han hadde store armer og likte å ligge i skje etterpå. Pluss. Jeg burde kanskje bruke litt mer fuktighetskrem, se litt ålreit ut. Sorry, du må nok gå.

Jeg vurder muligheten ved at vi hadde sovna i sofaen istedenfor, når jeg ligger der er det vanskeligere å be dem om å dra fordi det er så mye på tv man kan trekke ut tida med, le av, men jeg tror ikke han har humor, han ligger i senga og spør om det gikk for meg også.

Sorry, du må nok gå.